En cuclillas, observa dentro del haz de luz las partículas flotantes de polvo de lo que alguna vez fue su propia piel.

En época de verano, a la hora del atardecer, diario entra esa línea de luz formando treinta y cinco grados con respecto al suelo de su celda traspasando la pequeñita ventana. Por la misma altura de ésta, nunca ha tenido oportunidad de ver lo que hay allá afuera, sin embargo, en esta temporada es tal la luminosidad que se forma en esos momentos, que la habitación se torna anaranjada, logrando por algunos instantes que su agujero sea más cálido, que se sienta como un recinto iluminado, que se inviertan las luces de sus cálculos.

Durante siglos ha gozado de imaginar, confinado en algún rincón de sus escasos metros cuadrados que es lo que podría haber allá afuera. Gusta de imaginar grandes espacios abiertos, llenos de paz y sin nadie alrededor. Tiene mucho tiempo de no ver a ningún ser humano, en sus profundos pensamientos habita un miedo mortal a toparse con uno de nuevo, y cuando esto invade su mente le afecta emocionalmente demasiado, por tanto, sólo piensa en bellos lugares, pero jamás traza compañía. Por experiencia, sabe que la situación puede alterarle de tal forma, que podría pasar inconciente varios días debido a las convulsiones.

Sólo dos actividades lo hacen dejar su incansable trabajo. Su adoración por la lluvia, sobretodo las grandes tormentas, cuando el concierto llega a sus oídos a veces lo lleva a rascar las paredes de puro placer; el frío también lo orilla a acurrucarse con su cuerpo desnudo y allagado para tratar de encontrar en algún lado el calor en donde tiene mucho de ya no encontrarlo, pues éste se escapó; si ninguna de estas condiciones existe, trabaja arduamente sobre los planos tridimensionales que ha trazado a través de los siglos con su mente alrededor de toda su celda ó aquellos textos escritos en esos geroglíficos extraños que escribe con sus uñas sobre las paredes en letra diminuta, sobretodo durante la noche, cuando es capaz de vislumbrar sus textos en un naranja brilloso contrastante a la perfección con lo negro de su existencia y la obscuridad de su celda.

Desde hace tiempo ha deducido que calcula su propia hora, la lista de interminables iteraciones que hace sobre la función pintada en la pared que lo acosa desde su aparición en la celda hacía…¿Hacía cuanto? Sabe que su muerte es inminente y que ésta está cerca. Hay una réplica podrida, las iteraciones no dejan de entregar los números malditos y los glifos no dejan de indicarle algún suceso extraño en la historia…¿Que historia?

Llego la hora. 

Todo es anaranjado en el solsticio cuando espera ver de frente a la verdad rasgando el ridículo telón ilusorio de su podredumbre. Sin temor, se pone de pie volteando hacía arriba por donde el haz de luz penetra, piensa que pronto éste mostrará el polvo de todo lo que alguna vez él, sus cálculos y sus pensamientos fueron en conjunto. A lo lejos puede escuchar una voz robótica que repite la secuencia del resultado de las siete iteraciones podridas que el mismo calculó en los últimos meses, siente un agudo dolor en el pecho del cual es inevitable emitir un grito de intenso dolor que se ve inmediatamente ahogado por algo que obstruye el interior de su cuerpo. De su boca se asoman ocho dedos de largas uñas aferrados a sus mejillas deformándole las facciones. AL poco tiempo son una cabeza y unos brazos empujándo para salir del apretado traje de aquél ridículo ser que calculaba; una figura un tanto viscosa, alta y esbelta se encuentra pisando lo que alguna vez fue un prisionero, da un paso hacia adelante, traspasa la pared sin que la materia ni nada lo pueda detener, y en un abrir y cerrar de ojos, se hace libre.

EGA

Sentado en la única lonchería de Bahuichivo espero a que pase el Chepe de segunda clase para que salga el único colectivo del día con destino Urique. La señora se encuentra dentro de su pequeño espacio de trabajo preparándome unas tostadas de deshebrada. La vista que tengo enfrente abarca, diría yo, el ochenta y cinco por ciento de la totalidad del pueblo. Las vías del tren, la clásica tiendita, la estación del Chepe con estacionamiento incluído, donde ya espera el transporte que me llevará al corazón de las barrancas del cobre;  a mi derecha, la calle de terracería de la cual la Lonchería forma la esquina, encargada de traer a las trocas al área principal del pueblo, donde se da toda la acción. En sentido contrario de ésta, Urique.

Mis tostadas de deshebrada están ¡que te cagas! Tanto, que no me importan las moscas revoloteando sin parar alrededor de mi. La salsa huichol les da un toque magistral, y mi Sangria Señorial ayuda a que bajen señorialmente como debe de ser. La chica del rebozo a mi lado leyendo Pedro Paramo y tejiéndose el cabello, las mochilas tumbadas, y a lo lejos, un camión de Coca Cola que se va acercando poco a poco al pueblo, y que con la distancia pareciera de juguete…Una chingonería.

Llegó la hora de subir al colectivo que con el arribo del de segunda rapidamente se llenó de paisanos volviendo a casa hacia sus familias. Comenzamos el recorrido saltarín lleno de baches por el camino de tierra, más sangoloteado de lo habitual. Pasamos por la lonchería donde la señora le dio cigarros y otros paquetes para entregar allá. Pasaríamos por Cerocahui y otro poblado pequeño antes del verdadero descenso que no imaginábamos. No puedo olvidar esa última parada donde ya casi todos los paisas habían bajado. El Chofer hacía no se que tantas cosas, y la chica del rebozo me orilló a hacer una de esas tantas acciones que sin ella nunca hago. Me bajé a comprarle una bolsita de manzanas pequeñas que un niño vendía. Sus ojillos se iluminaron cuando le hablé y se dio cuenta que yo era un cliente potencial, el único del día. Jamás olvidaré la gigante sonrisa que aquel mocoso me regaló cuando le dije que me diera, de las dos bolsitas, las más ricas. Todo ese placer y siete manzanas por 10 pinches pesos. Habemos quienes no aprendemos nunca acerca de la simpleza.

El clima estaba frío y con un leve chispeteo mojapendejos, me prendí un tabaco. Por primera vez ponía atención en el colectivo. Un camión de escuela, gringo, muy viejo y polvoriento. Tenía algo raro, era más alto de lo normal, caricaturesco. Las llantas eran de la misma rodada ó de una mayor, no soy conocedor de coches para precisarlo, pero estás no eran llantas cualquiera, eran de tractor, gruesas, duras y con un dibujo sumamente marcado, pero no solamente era esto lo que le daba altura, no, con un poco de observación se podía ver que tenía chacalmente unos amortiguadores mucho más largos. Fue al final que me percaté que incluso para abordar dicho artefacto era necesario una escalera de tres quicios plegable. Una vez que estuve al tanto de toda esta bizarra situación me interesé por la actividad de nuestro chofer, que era la de llenar galones de gasolina y subirlos al camión.

Iniciamos el descenso doce personas. La mitad eramos viajeros, por no decir que los únicos turistas eramos nosotros dos ya que los otros cuatro eran antropólogos que iban a trabajar a la región. El resto eran uriquenses.

La bajada son alrededor de 4500 pies de altura de pura terracería frecuentemente obstruída por piedras caprichosas que decidierón zafarse, caer y quedar como obstáculos para hacer todavía más intensa la bajada que ya cuenta con una pendiente bastante pronunciada para un camíon de escuela cómico musical de los años 80´s, en primera, con llantas de tractor y amortiguadores de monster truck. Un niño y su madre, nativos del lugar, en distintos momentos de la bajada tuvieron que vomitar su último itacate. El chiquitín por el tambaleo de la nave, y su madre por el vertigo del voladero que mostraba los kilometros que bajaríamos con la aceleración de la gravedad haciendo el viaje mucho más corto si el chofer se nos apendejaba.

Hubo dos paradas técnicas, una de las cuales también fue de cortesía. En lo que el carnal surtía de gas a nuestro super colectivo nos paramos cerca del mirador del gallego y nos incitó a visitarlo para tomar fotos. Hay una vista de las barrancas que deja sin áliento además de mostrar el río Urique al fondo y Guadalupe, uno de los poblados cercanos al que nos dirigíamos nosotros. La segunda parada técnica fue la más ingenieril. Aprovechando las caídas de agua que había en algún tramo, nos detuvimos para que el chofer enfriara las balatas a cubetadas antes de que se volviera peligroso el resto del trayecto.

Todo estaba tan bien calculado, que pensaba en el control de aviones, en donde es necesario llevar un control de horas de vuelo para saber en que momento se deben hacer servicios a la maquinaria, a las turbinas, etc. Claro está que el colectivo no se puede comparar a un avión, pero me gustó mucho la responsabilidad y el cuidado que le dan al asunto (tampoco es para menos), pero si pensamos que ni siquiera es una empresa de colectivos local que haga viajes entre otros poblados cercanos, que es el negocio de alguien que se puso vivo para hacer negocio y que encima invirtió en su camión gringo chatarra y le metió ingeniería chacal 100% mexicana para poder soportar el viaje con todo y las paradas de control que son básicas ó de lo contrario ya habrían tenido un accidente. Encima, el chofer maneja eso seis horas al día, es más amable que un microbusero del DeFectuoso, y sin exagerar, lo hizo sumamente bien. La verdad me pareció simpático, surrealista y bien chingón, me quito el sombrero ante los que llevan el negocio del colectivo.

Empezó a anochecer y yo rogaba por llegar. El viaje me encantó, pero de noche ya no me daba tanta gracia semejante bajada. El mismo viaje está planeado para que el colectivo no viaje de noche. Se llega a Urique ya con un poco de obscuridad y en cuanto se divisan algunos faroles sobre algo ya más llano se sube alguien a cobrar. 120 baritos por cuatro horas de bajada tambaleante que quizás para mi fue lo que más valió la pena de haber bajado, vivir aquello.

Ahora, estoy de nuevo en Bahuichivo, sentado en su única lonchería esperando a que pase el tren de primera hacía Los Mochis para continuar el viaje. Está cayendo una lluvia espectacular que me daría terror pensar en hacer el descenso el día de hoy, sin embargo, ésta da un espectáculo maravilloso al ochenta y cinco por ciento del pueblo y paisaje que tengo a mi vista aquí arriba. Me estoy comiendo unos burritos de deshebrada con salsa de habanero producida en Sonora que están ¡que te cagas! A mi lado está la chica del rebozo tejiendose el cabello leyendo Pedro Paramo…Una chingonería

Más tarde, cuando nos acercamos a la estación del Chepe a esperar el tren dentro de la estación para cubrirnos de la lluvia, nos topamos con el siguiente mensaje:

Olvida usted algo.gracias por comprension.buen biaje

De Urique, sus alrededores, el pescado más gordo del mundo y la chica que se aburre conmigo, tal vez algún otro día les cuente.

EGA

Remedios Varo, La despedida, 1958

Me gustaría poder describir lo que siento después de que me estallaran todas mis ilusiones en la cara. El vacío que sentí durante días y que arduamente estudié para tan siquiera poder intentar la descripción de éste, pensando que vomitarlo me haría sentir mejor.

Han pasado algunos días eternos, y ahora, después de tanto darle vueltas, me doy cuenta que lo que siento no es vacío, que no lo estoy en absoluto, al contrario, estoy lleno de sentimientos que me llenan de verguenza, sorpresa y pesadez. Nunca creí llegarlos a tener, y hoy aprendo sus sensaciones y efectos. Sentimientos que me envenenan, y que siempre vi como lo más bajo y podrido de la bestialidad humana. No puedo evitarlo, hoy me aferro a ellos.

Tengo las venas llenas de iracundia viscosa y grasosa con la asquerosa sensación de aceite irremovible. Tengo una tristeza detras del esternón que se ramifica por todo mi cuerpo secándome todo por dentro hasta llegar a mi boca y extenderse por paladar y lengua, dejando activas solo las papilas gustativas de lo amargo. Estoy pudriéndome en celos y ansiedades, envidias y resentimientos que desentierran huesos de miedos muertos que me gritan al oído. Tengo un insomnio que me abraza con fuerza las piernas por las noches para no dejarme ir y ojos tristes, pero secos a causa de decepciones clavadas por delante, y otras traicioneras por detras.

Chingada madre, si tan sólo fuera capaz de describir lo que siento, quizás me sentiría mejor.

Me alejo con hambre voraz hacia el despecho de mi noche con tu orto, para esta vez de verdad vaciarme en mi exilio. Me prometo dominar las pesadillas, subyugar al insomnio y tragarme el corazón visceral de aquello que me pudre y me marchita.

EGA

"Sólo quien abandona el laberinto puede ser dichoso, pero sólo quien es dichoso puede abandonar el laberinto"

-Michael Ende

Llueve, llueve a cántaros sobre el laberinto en el rojo atardecer. Pareciera que Alicia quisiera inhundar el país de las maravillas hasta hacerlo desaparecer bajo su más profunda tristeza. Las ráfagas del viento avientan angustia y dolor, mientras, el tiempo, enamorado de la lluvia, alarga su estancia para acariciarla dulcemente con sus dos manecillas sin querer avanzar.

Al principio, me ha costado trabajo reconocer el lugar en donde me encuentro. Voy flotando en búsqueda de mi cuerpo esperando encontrarla con él, no se donde está, en algún momento de la tormenta la he perdido. Mi cuerpo está tirado al fondo de uno de los brazos sin salida del laberinto, al lado de un vergonzoso monumento a Nadagrado partido en dos. Estoy solo.

Entro en mi cuerpo y me despierta la lluvia helada, me duele todo. No tengo la mas remota idea de porque regrese a este lugar hecho a base de visceras y pensamiento. Alguien me observa, sin necesidad de mirarlo se quien es. No tiene sentido correr, mientras yo no le enfrente, el no atacará. He ahí su constante ataque, igual que la última vez, igual que todas las veces anteriores.

De pronto, el camino se hace mas ancho, llego a un lugar hecho a base de puro pensamiento. Es el final de otro brazo del laberinto, donde después se forma ilusoriamente la costa. Un viejo barco se aleja. Hay bonitas calles y un salón con música donde la gente baila feliz. A lo lejos veo su cuerpo bailando que al verme me sonrie, pero no estoy seguro de que sepa quién soy. Me acerco para bailar con ella un ritmo lento, propicio para contarle una historia al oído, pero no me hace caso, no me reconoce y no le interesa lo que le digo. De todas formas, ella no esta ahí. Me alejo bajo la lluvia hacia la playa, de lejos siento la mirada de aquel que me ha seguido desde el principio sobre mi espalda. Me pregunto al ver al mar sin olas si no estará muriendo también, si no habrá tomado ella aquel viejo barco, el cual, por culpa del tiempo enamorado no logra alejarse por completo.

Echo a correr dentro de las viceras del laberinto buscándola desesperado. La he perdido, me digo varias veces como clavándome un puñal. Cuando intento gritar me doy cuenta que no puedo hablar, veo todas las palabras muertas regadas por el suelo y empiezo a recordar. El grito de mis pensamientos alerta a varias personas. Escuchó sus pasos correr hacia mi en una marcha militar, me buscan hambrientos, para sus ojos vendados soy sólo un criminal.

Espero escondido a que llegue la noche. Observo a Venus, la primera luz en el cielo que aparece en este cielo rojizo. Pienso en ella fuertemente, y con toda mi voluntad deseo que se encuentre bien. Guardo este pensamiento mientras la boveda celeste enciende sus luces, y lo guardaré hasta que un dia cesen de existir.

La noche llega despues de una eternidad dejando salir a putas y ratas rabiando a buscar sobras de Asterión. Trae consigo memorias, memorias de lo que creíamos muerto o abandonado en aquellas habitaciones polvorientas y olvidadas de la mente. Alicia se ha vuelto loca, y por tanto la lluvia helada ya no deja de caer. Con la soledad entre mis brazos intento llorar con todas mis fuerzas, pero es en vano, soy incapaz.

-Soledad, cariño, por favor no llores. Ahora es hora de dormir.

Aunque es también inútil, soy incapaz.

EGA

Antes del alba, en la hora más obscura por fin descansó.

Su voz, se desplomó en un instante al lado de la ventana del salón, haciendo con sus palabras que caían en pedazos, una sopa de letras sazonada con lágrimas llenas de sal. Su cuerpo, se desvaneció temblando en el colchón dejando a la vista sólo una profunda pena. El dolor, que subía a borbotones desde lo mas profundo de su ser dejaba ver un bello espectáculo. Estaba viva.

Marc Chagall, Le promenade, 1917-18

Andiam sopra ad aspettar
Senti il circo arrivare?

Engulf me in your soul
And let those feathered arms fly

-Croma by Novembre

En diciembre volví a México con el objetivo de iniciar un proyecto de vida que abarcaba desde el plan profesional hasta el inicio de una nueva etapa en pareja. En algunos ámbitos, y desde aquel entonces me he percatado que llevo años sin responder a muchas cartas, mensajes, pensamientos y más cosas. El motivo de que no las haya contestado a tiempo no es precisamente decidia, quizás nunca las recibí. Comienzo a tener la teoria de que a veces recibimos mensajes sin estar concientes ó preparados, mejor dicho, sin que sea el momento ó la fecha apropiada de entrega. Sí, eso es, recibimos cosas que incluso nos parecen importantes en su momento, que nos tocan ó bien que nos las pasamos por el arco del triunfo, pero en algunos casos, a veces son mensajes que simplemente serán más claros más adelante en meses ó incluso años. Lo que intento escribir para este post es quizás una segunda parte a algo que no expliqué en "el tesoro" sencillamente por la razón de que era el primer mensaje claro y lo tomé más como algo sentimental del momento, pero han pasado meses, mi proyecto de estar en México se cayó en pedazos hace dos semanas, y hoy me doy cuenta de que algunas cosas siempre pretendieron llegar a mis manos hoy, y no a principios de siglo.

Hace unos días encontré una carta que me fue entregada a principios de febrero del presente, la releí cientos de veces en aquel mes y otros cientos ahora que la volví a encontrar. Me hizo entrar en reflexión aún más profunda de la que traigo desde hace un poco más de dos semanas, me di cuenta que una de las cosas más importantes antes de irme era precisamente dar una respuesta. A su vez, también hurgué en mi cajón de fotos de papel, el cual hace tiempo dejó de seguirse llenando por culpa del avance tecnológico. La exploración de éste era simplemente con el objetivo de encontrar nuestras viejas fotos. Para mi sorpresa, una de las fotos tenía otro mensaje oculto para mi. Oculto, porque en aquel entonces yo no hablaba su lengua, así que nunca entendí lo que escribió. Seguramente me lo tradujo en aquel entonces, pero como explicaba al principio, hoy tiene mucho más significado qué el que tuvo en aquel entonces. No era una sencilla dedicatoria, venía entre comillas, así que decidí investigar de donde provenía esta dedicatoria-cita, y me encontré que era la frase de un autor al que yo también conocí años después gracias a ella. Con ésta quisiera empezar oficialmente mi respuesta.

Y a manera de excusa, por no tomarla TAN en serio como ahora, es que ciertamente, ahora si ha pasado mucho tiempo, y ahora cuando la leo y nos veo en la foto, la frase no es de Auster, ahora es mía.

"il y a longtemps, certes, que cela s’est passé, mais je me souviens bien de cette époque, je m’en souviens comme du commencement de ma vie"                                                                                                -Paul Auster.

(a tres)

Una pluma y un papel cuadrado. He sentido la necesidad de unirlos como en aquel tiempo, y siento la sensación tan rica de la escritura, la magia que es el proceso de pensar una letra, una palabra, y de verla tomar figura.

Tomar figura. Una modelo, el píntor. Todo tuyo

Hace unos meses estabas dispuesta a volar, a lanzarte, pero la enfermedad llegó a tu familia, creíste que se te cayeron las alas y te quedaste sin aire.

Lo bueno fue que pensé y destaque mis prioridades. Lo malo fue que me hizo aún más impaciente.

No quiero perder tiempo, más tiempo.

Te ví en el café La Fourmi, con tu libro, tu maleta. Una luz te rodeaba. Imagen de película, pero ¡sí! Una luz te rodeaba. Lo demás era niebla y silencio.

Te vi y supe. Te vi mirándome, y te escuché decirme que no me podías llevar…te escuché y supe.

Te vi acercarte en penumbras hacia la ventana donde yo fumaba en aquel hotel en Madrid. Me abrazaste y me besaste como ni con un millón de palabras podría describir. Te vi y supe.

¡Claro que no te podía traer!/¡Claro que no me podías llevar! ¿Y sabes que? ¡Vengo!

Yo también siempre supe, y lo se siempre cada día más.

Galopa con furia y seguridad.

No tienes que pensar, planificar y organizar durante meses. No tienes que elegir entre estar al lado de tu familia ó estar conmigo.

Con ó sin caballo, lo soy.

Yo soy el que soy.

A su vez, con la misma imagen de la Garde freinet…no nos olvidaste.

…Tantas respuestas.

…

(Roaring)

¡Engulf me in your soul
And let those feathered arms fly!¡Fly!

EGA

El poeta yacía muerto al lado de una higuera seca y torcida. Su cuerpo, ya podrido por el paso de los días, y falto de un ojo por culpa de un cuervo temerario que pasó de aquel loco que sacudíase en un vaivén enfermo y desquiciado al lado de su compañero ya ido; éste, miraba al cielo como cuando se busca a alguien con desesperación.

-sálvame de mi, sálvame de las voces que me llaman…y no…¡¿pero como?! ¿sin números primos? 1.059.683.225.053.915.111.058.165.141.686.995, ¡JAJAJAJAJA!1.059.683.225.053.915.111.058.165.141.686.996…¿Tengo valor? valor… tú…1.059.683.225.053.915.111.058.165.141.686.997…valor, ¿donde estás? tú…¡Hey tú! ¡No puedo verte! !Hey tú!

Abrazándose, se acariciaba la piel de sus brazos con sus uñas largas y mugrientas que se enterraban bajo los harapos de su camisa destrozada. A menudo, éstas ejercían más fuerza de lo que su conciencia perdida podía controlar. Se carcajeaba y sollozaba de un momento a otro sin dejar de mirar. 

En aquel vaivén, jorobado y con la cabeza ladeada casi por completo, volteaba siempre hacia aquel cielo nublado a través de las ramas de aquella higuera que jamás volvería a dar fruto.

Siempre, siempre sin encontrar.

EGA

(5/12, Flotando)

Morir.

Desde aquí arriba, se pueden ver las siluetas tenues que va dejando el movimiento de tus manos, los colores de tus pensamientos.

Me gusta entrar en la habitación de tu mente y conversar. Gozo del flotar en  el silencio escuchando ese doble bombo de una sola entidad, grato acompañamiento a la canción de la eternidad.

Podría flotar aquí por horas para observarte desnuda de la carne. 

ffl..flt.. ffl lo t aaaar. Y hoy pensaba, hoy pensaba

La vida, la cuerda floja. Fragil, diminuta. Si la tocas, se rompe. Si le soplas, se cae. Un instante para revestirse en cuerpos y planos que dan la posibilidad de la intención y de la acción.

Ayer, presencié uno de los rituales más antiguos del hombre. Finalmente entendí. 

La magnífica belleza de éste se imponía sobre la fragilidad de la vida dándole todo el valor que conlleva; convirtiéndolo en algo mucho más alto, más grande. Algo con significado puro y profundo, tanto, que La muerte y El tiempo danzaban canciones de niños aventando flores amarillas por montón.

Quiero tener bellos rituales, no fingidos ni mecanizados. Quiero cocinar con amor para que sepa siempre mejor y nunca haga daño. Quiero que los registros de mis actos logren dar solidez a la fragilidad de nuestra vida. Deseo dejar marcas de mis manos en las tuyas. Bailar contigo hasta que se me escape el aliento en un último suspiro.

Así quiero vivir la vida, con intención y significado.

¡Erosióname la espalda mientras puedas!, ¡Deja para mi las siluetas de suavidad que hay en el flamenco de tus manos!

¿Donde estás?

¿Sabes? Un día moriré. Quiero partir sabiendo que puse en todas mis acciones amor y voluntad. Saber que luchamos con toda el alma escuchando ese doble bombo bélico para realizar todos nuestros sueños.

Cuando me haya ido, estaré escuchando la ola que cuenta tu historia en la otra orilla. Esperaré con serenidad a que cruces tu también para seguir caminando.

Podría flotar aquí por horas para observarte desnuda de la carne. ¡Tu espíritu es tan bello! Me alegra saber que ni El tiempo, ni La muerte, ni sus flores podrían algún día cambiar algo de tu aspecto.

EGA

Marc Chagall, Au dessus de la ville, 1924

miedo

En aquel parque, tus ojitos vieron caer al niño que se hirió la rodilla intentando cruzar todo el pasamanos para niños mayores, lloraba desconsolado. Con tu mirada dulce y serena, observaste como su madre se acercó, se puso en cuclillas para poder mirarlo de frente y no hacia abajo. Le aseguró, después de darle un beso como sólo las madres lo saben hacer, que la siguiente vez lo lograría, que las caídas son momentos para levantarse, para después poder ir más lejos.

Nunca le des la espalda al miedo.

Abuelita perdida en figuras laberínticas de un platón, perdida en recuerdos de un siglo ya ido. Una visita a México con alguien que ya no está presente y que…                La historia de una gran mujer que enfrentó con coraje a los alemanes durante la ocupación francesa cuando pasaron por Enghien les bains. Visionaria, artista y que…                  La historia de una pintura donde tú todavía no estabas presente y que…                  El tiempo no parece perdonar, el peso del tiempo apagado sobre su debil espalda le cierra los ojos y las alas. Después de recorrer el laberinto en donde se encuentra perdida, se echa a soñar…                        El volumen de tu cabello, tus ojos serenos, tu evolución. La historia de tu sangre. La escucho con placer, te contemplo. Entretejes la punta izquierda de tus cabellos, siempre la punta izquierda.

Tiempo, no perdamos el tiempo porque éste se apaga.

En el pays de Candie cada mañana se escucha la radio. Una sombra se abraza en su pudor. El observador desconoce si sueña todavía ó es real. Un beso que nubla la razón, y luego, pasos que se alejan hasta desvanecerse de la realidad y entrar en Ledru rollin.

Tengo miedo de perderte.

El reloj de la gare de lyon marcaba las tres de la madrugada cuando el angel cayó inconciente sobre el Boulevard Diderot. Un lobo sale de la boca del metro, la rodea mirándola con ojos tristes, le lengüetea las alas y se pone a su lado en posición de esfinge mirando hacia La nada que se acerca lentamente para tragarse su luz. No puede, nunca podrá. La nada se aleja en dirección al hospital Quinze-Vingts.

Madame Rosa dice que no se necesitan razones para tener miedo. Tengo miedo sin razón, no le doy la espalda, pero lo tengo. Tengo miedo de perderte.

El guitarrista cantaba bossa alegrando al ya animado lugar. La comida no era espectacular y el vino era peor. Olías a Rosas y flores del campo. Cruzaste la pequeña mesa para decirme algo al oído. Nos fuimos

¿Te gustará estar aqui?

Un angel sin alas en Saint Gratien que camina por la casa sufriendo una pena. Se pasea por las salas llenas de adornos de viajes, modelos de barcos de vela, papeles y utensilios. Se sienta en una mesa de madera en la cocina para beber un té. 

La estatua de Buda que mira desde el jardín hacia dentro de la casa está acompañada de un lobo sentado en posición de esfinge.

Tengo miedo de hacerte hacer un cambio que no te beneficie, no quiero que sufras.

Tú, tu vestido morado, paseábamos por el sur-oeste cuando se escucho música de John Coltrane, era la pieza like someone in love. Las abriste, vi tus alas abiertas en todo su esplendor, ¡Gigantes! Te vi y supe. Siempre he sabido y siempre sabré. Nunca dejamos de volar, nunca dejaste de volar.

volar…

El Pays de Candie en completa obscuridad y tranquilidad. Su rojo sol bajó para descansar. Las rosas y las flores del bosque duermen. Un lobo sobre la cama velando el sueño de un angel que puede volar. Lengüetea sus alas y dos lunares alineados con el cosmos. Acerca su hocico para decirle algo al oído, en voz baja, sin despertarla

-I won’t give you anger
I won’t give you fear
I’ll just think of somewhere
Different from here

Why don’t you fly with me?

Si, volar sin miedo… Notre vie est devant nous

EGA

Through seven songs of rejoice
His name relives his solar voice

One elderly custom in timeless guise
In ceremonies of old, one dove now flies
Fly through time

-Everlost part II by "In Flames"

En el principio…no había nada más.

Solo tú y yo.

La masa estaba contraída en inexistencia, los pensamientos no soñaban…

Nada vibraba.

Un abrazo. Una caricia. Un beso. Despertaste de ese sueño eterno que tomábamos en la obscuridad enloquecedora e inmensa del  infinito, de la Nada. Así, juntos, creamos al mundo, en la fusión. Una realidad completamente aleatoria, pero con fin númerico definido. Diversos planos donde todo puede proceder en el mismo instante sin importar el momento en el tiempo.

La nochevieja se alejaba lentamente sobre las olas para reunirse con Dioses ancestrales de Babilonia. Sin mirar la vista atrás, muriendo con la dignidad y el respeto de quien fue segado habiendo alcanzado su madurez.

La primera noche del año llegó con la réplica de la creación del universo. Recordaste la Diosa que eres, me hablaste en tres mil quinientos idiomas con mil voces distintas, me ví reflejado en tus multiples visiones con pupilas de fractal, te abracé con mil millones de brazos y dijimos la palabra con innumerables bocas. Tocándonos, replicamos toda la historia del tiempo. Imposible buscarte principio, estúpido encontrarte final. Te expliqué todo con la música de los mudos en tus infinitos oídos, y pronto, con  ojos humanos, estuvimos frente al caos.

La guerra y la sangre, el hambre, la peste, la muerte.

El Dolor, con sus dos putas preferidas nos dio un paseo ante tal ecuación imaginaria de la realidad. La Injusticia te envidiaba y la Envidia te temía; pero no solo había jardines de miedo llenos de cisnes muertos con alas rotas y torcidas. Vimos a La Esperanza y La Fe luchando a capa y espada por un lugar en el mundo, peleando con placer, honor y furia, sin un ápice de rendición. Fuimos testigos de que el mundo que hemos creado se bate en una guerra constante entre el bien y el mal, los cuales están más allá de las manos del hombre que los juzga, y se rigen bajo un equilibrio perfecto entre tú y yo.

El intenso oleaje de sensaciones de sufrimiento y enfermedad te trajeron de vuelta al cuerpo físico. Rompiste a llorar como una niña, y mirándome profundamente me abrazaste en un ataque de violenta ternura. Me hiciste prometerte que en aquella réplica haríamos el mundo de nuevo, pero que esta vez lo haríamos bien.

Mientras, en algún lugar lejano, los sabios de un mundo paralelo se reunían en la playa para comprender al universo al tiempo que veían un bello atardecer. Eran grandes criaturas, grandes hombres de cuentos mágicos olvidados. Hombres tan valiosos, como de los que se cree sólo es posible que existan de bronce.

Estudiaban la manera de medir la intensidad de la historia que cuenta una ola cuando llega a la orilla. Sus libros sagrados aseveraban que cada ola cuenta una historia vivida del otro lado, y así, la mar, la canta al explotar en un nuevo lugar.  Estaban dispuestos a encontrar la manera de medir la intensidad de la historia que cuenta una ola con sus herramientas matemáticas.

El universo, lejos de estar muerto, les demostraba que había una infinidad de historias que llegaban sin cesar, entretejiendo una historia mucho más larga de lo que ellos se proponían medir, perplejos con la complejidad y grandeza del universo sentían la historia completa del tiempo. Nuestra historia

Sobre la misma playa, alejado de ellos, había un hombre solitario, no tan sabio como los estudiosos de la intensidad de las historias que cuentan las olas, pero lo suficientemente humano para sentir al creador y su obra con todos sus sentidos y su pensar. Dentro de él, sentía tu tristeza. Decidió comerse al mundo hasta hacerlo desaparecer para que dejaras de sufrir, comenzó comiendo todas las piedras que estaban a su alrededor hasta que el mismo se convirtió en piedra junto con los estudiosos de la intensidad de las historias que cuentan las olas. Una ola había cantado tu tristeza…con tu absoluta intensidad.

Se supo que dejarón algunas ecuaciones y cifras antes de desaparecer dentro de las cuales se encuentran las siguientes:

1.618034

0.142857

7

Se sabe que llegarón a determinar una media en todas las olas, en toda la naturaleza. Pero nunca se supo como relacionaron esto a la intensidad de las historias que cuentan las olas.

Amor, el caos que rige a nuestro universo está ordenado. Cuando terminemos el ciclo de esta respiración que hacemos juntos pasaremos un mahakalpa entero sin ninguna manifestación, solo tú y yo, en nuestra pavorosa e infinita unidad. A su tiempo, volveremos a exhalar y a crear un universo caótico. Nuestro universo es perfecto, el mundo es tan solo una de sus incomprensibles manifestaciones. La réplica, un viaje a través de lo infinito. NADA ES REAL.

Cerraste tus ojitos después de haber llorado, dormías. El mundo había recuperado su fragilísimo equilibrio. Hemos hecho bien al mundo, y cada día…lo haremos mejor, te lo prometo. El mundo ahora, en este instante, ya no es el mismo.

¡Tú me das vida! ¡Déjame protegerte del dolor!…¡Déjame protegerte del dolor!…

EGA

La nieve caía sin perdonar, cubría la muerte que ya había traído el otoño.

El Khukuri entró de un tajo hermoso al cuello. El soldado tiró su Ka-bar al suelo recibiendo el beso de Samael, y en tan solo un instante, derramando todos sus veranos, lograba teñir de vida al amor blanco, congelado y muerto de la tierra.

Aquella isla oculta era violada. Toda la aldea en llamas.

Un piano hecho pedazos, una muñeca sin cabeza, un cuadro incompleto y un anciano llamado Geppetto muerto de un granadazo al lado.

Lejos de ahí, con una herida en la parte superior izquierda de su espalda, Lilith, a orillas del mar rojo, bajo una tormenta de arena, llora desconsolada.

EGA

"Art can not be modern, art is eternal"

Egon Schiele

Gustav Klimt, The Kiss, 1908

"Un beso…un aura de oro nace. Si dibujas el aura, yo la llenaré de oro, porque soy tu reina y tu eres mi único rey" Bl. Ch.

El crepúsculo llegaba sin piedad. La lluvia golpeaba la ventana para que el anciano se acercara a verlo. Noviembre. La muerte siempre avísa su llegada inminente.

La humedad y la música de la lluvia incitaban a la nostalgia. A una de esas copas de licor de pasado, para volver a vivirlo.

Le costó encontrar la llave que abría aquel sitio donde guardaba papeles importantes y algunos de sus más preciados tesoros. Tenía tantos años que no abría ese rincón. Se preguntaba si de verdad los papeles que ahí guardaba eran importantes, nunca los necesitó desde hacía años.

Tomó la caja verde ecológica, quitó el libro que había encima, la abríó lentamente, los colores se empezaron a desparramar, igual, dulcemente. Tomó aquel triángulo, lo suspendió para hacer música, lo golpeó para sacar un par de notas. Conservaba las etiquetas, estaba nuevo. Producía una música tonta, pero para él tenía algún significado. Lo volvió a colocar como colocaría a un niño dormido en su cama. Tenía un nudo en la garganta y un movimiento de tripas bastante brusco provocado por sentimientos encontrados. Ahora, como quien descubré un tesoro antiguo, titubea con tomar una u otra cosa. Toma la cajita de cartón de "Torta Boscolina." El elefante verde, verde pero invisible. Yípiri! Velas pequeñas para adornar un pastel que nunca se adornó, que nunca se horneó. La parte trasera de la caja de Torta Boscolina contiene un mensaje

"Feliz cumpleaños. Bl"

Respira. Poco a poco recuerda cuando recibió aquella caja, el día, el momento en que la abrió, y cómo. De la misma manera fue descubriendo aquel tesoro.

Dentro de la caja de la Torta Boscolina, hay una estrella, euros de los primeros en circulación, una foto de aquella chica-¿Que habrá sido de aquella chica?- Se preguntaba. El brazalete. Si, esos brazaletes estuvieron durante años juntos en su brazo. Recordaba perfectamente el día que se lo dio. Fue un momento simbólico muy cabrón. Nunca se los quitaba, el dárselo era como no quitárselo tampoco. El brazalete ahora estaba viejo, estaba sucio, ya no brillaba. La cuestión era saber si ya no brillaba por no estar en su brazo ó porque los años no vienen solos. Nunca vienen solos.

Cerró la cajita de Torta Boscolina, claro está, lentamente, y como a un niño, aún más pequeño que el anterior, en profundo sueño lo colocó junto al triángulo.

Siguió en la tarea de la exploración de aquellas joyas, de aquellos colores de su alguna vez…¿Juventud? ¿Adolescencia? ¿Que chingados fue?!!!!

Una paleta chupachups de fresas con crema. Ella vivía en España en aquella época que le había mandado aquel regalo de cumpleaños. Una piedra de mar y un caracol. Dos botellas, una de perfume, pequeñita, con su aroma. Embriagaba más olerla a ella encerrada en la botella que la copita de licor de pasado que se bebía para vivirlo otra vez. La otra botella provenía del mar, al igual que el caracol y la piedra. Contenía un mensaje como en los libros ó las películas. Un rollito de papel metido. Era una botella mayor que la del mini perfume, del tamaño de una salsa tabasco. Con sus manos viejas, amarillentas de tabaco lo saco con cuidado, como si fuera el páncreas de su mascota delirante, y de esa delicadeza dependiera el éxito de la operación.

"Los mares de tu vida te llevarán a mi…Yo les indicaré el camino."

No fue capaz de volver a meter el mensaje en la botellita. Estaban sus tripas más jodidas que aquel simbólico páncreas.

Le siguieron un juguetín armable y amable, proveniente de un chocolate. Colores, muchos colores. Ahora recordaba que en esa caja había guardado muchas cosas que no eran originales del regalo. Hacía muchos años que había destinado a aquella caja  ecológica del regalo a ser la caja de sus tesoros. Ahora tenía un pequeño papel, proveniente de los mismos chocolates con marca "niños" en alemán, tenía muchos dobleces, era viejo, tenía muchos años, no tantos como Él, pero para ser un papel, era más viejo que Él. Sabía perfectamente lo que encontraría escrito en la contraparte de la envoltura de aquel chocolate kinder.

"Entre nous c´est si doux!"

Era un juego de palabras de un anucio de jugos en aquel París, viejo, ido. Pero ella había preferido decir la verdad en vez de jugar al marketing de jugos cidoux, que quizás ahora ya ni existan.

El último gadget de la caja, pero no el último elemento era un tubo de jabón especial para hacer burbujas. Estaba lleno, nunca lo ocupó, había esperado años para hacer burbujas con ella, solo no tenía gracia. Con los años, la vida no fue tan perra, no estuvo tan solo, pero los años lo endurecieron, y poco a poco, había olvidado una parte de si mismo que un día fue y que el tesoro le recordaba. Lo tenía dentro de sí. Quizás su envoltura solo lo convertía a él en un kinder, quizás las reglas del mundo globalizado y delirante, las canas, la evasión de la noche, dictaban que la magia era para niños ó para pendejos. En ese momento poco le importaba. Estaba solo, con su tesoro. Sus existencialismos podían esperar para después, total, eran como hacer pompas de jabón.

Estaba presto a tomar el libro que estaba sobre la caja del tesoro cuando escuchó rodar un objeto transparente. Era el tubo protector de un rollo fotográfico antiguo. Contenía arena de un lugar de las costas de Oaxaca, en el pacífico. Un lugar mágico en el que nunca estuvieron juntos. Recordaba como le habló de éste antes de que ella tuviera que hacer aquel viaje sola, antes siquiera de que pisara México, estando en Francia, sabía que le encantaría. Alguna vez se habían prometido estar juntos ahí. Tuvo intención de sacar la arena y tomarla entre sus manos, pero era poca, tuvo miedo de que se le escapará esa arena, arcilla, tierra de punta cometa, de la misma manera como se le había escapado la vida entera. Dentro de la poca arena de punta cometa venía simbólicamente otro elefante, otro yípiri, pero este era serio comparado al de la Torta Boscolina. Un elefante que quizás se había paseado por punta cometa ó por la boveda celeste. Magnífico, eterno, sabio como cualquier paquidermo invisible.

Dejo la caja a un lado y tomó el libro. Era del pintor Egon Schiele. Era un regalo que ella le escondió en la misma habitación en la que se encontraba ahora hacía muchos años atrás. Lo escondió minutos antes de su primera separación. Ella volvía a casa, lo abandonaba por reglas generales. Recordaba perfecto como había regresado destruído de aquella despedida y había encontrado en su escritorio aquel libro que ella leía tanto mientras estuvo ahí.

Al abrirlo salieron un bonche de cartas, algunas más viejas que todo el resto del tesoro. Cartas que existen por distancias largas,por amistad, por amor, pero sobretodo, por necesidad. En aquel entonces no existía el correo electrónico, no existía internet. Es verdad que no pasaron mucho tiempo así, pero en alguna época no tan lejana, se necesitó de echar botellas con mensajes al mar para comunicarse.

Salieron fotos: Ottawa, Saint Tropez, Taxco, Ville Franche sur mer, Ciudad de México, Londres, Mazunte, Florencia, y su favorita, aquella de la máquina instantanea en el metro de París. Eran tan jovenes, tan bellos. Parecía que habían vivido mil años, aunque sus periodos fueron cortos y contados.

La copita de licor de pasado se había terminado. Ahora estaba embriagado en el recordar es volver a vivir. La lluvia golpeaba más fuerte la ventana pero Él parecía estar en otros lugares. Revivía las campanas de todas las iglesias cantarles, su encuentro después de cinco años en la gare du nord, el Hythe park donde aprendió a decir ciel y aquel concierto, Folkestone y la flor colora que se volvió incolora y que después tuvo color, Niza y la cena casera en ese callejón. Se fue horas, se perdió en ese recordar. Volvió después de sonreir varias veces.

El libro de Schiele contenía la historia y muchas fotos de las obras de las distintas épocas evolutivas del artista. Obras que ella amó, que él aprendió a amar cuando la extrañaba y entonces hojeaba. El libro tenía comentarios de obras que ella le dedicaba, pensamientos que ella le decía en su ausencia. Al principio, en la primera hoja del libro, estaba una página de un diario de viajero que él recordaba muy bien, de terres d´aventure. Una carta pequeña que leía con lágrimas en los ojos.

 ¡¡¡Lágrimas, aún era capaz de llorar!!!

"…Obviamente, algo falla…pero esperaré hasta morir…"

Después, en el resto de la hoja arrancada de aquel diario, escrito con su dedo, y utilizando la arcilla de punta cometa venía escrita la frase "El amor no se puede ocultar. Punta cometa."

Tantas cosas pasaron en todos estos años.

La primera hoja del libro de Schiele estaba dedicada. Pienso que ella escondió mal el libro, pienso que ella deseaba que se descubriera hasta hoy y no en aquel entonces cuando volví de despedirme de ella hacía tantos años. Pienso que ella lo supo siempre. Me pregunto si ese capricho del destino hizo que sufrieran varios pesares. Que se lastimaran tanto. ¿Habrán sido las distancias?

"El pintor no elige a su modelo. Es la modelo quien se impone a él naturalmente. La modelo, con todo su pudor, se ofrece al pintor. Sabe que éste, la observará y se adueñará de ella con una sola mirada, pero la modelo no se asusta, por que ese fue su deseo: Que lea su mirada, que escuche su corazón, que revele su misterio, que la haga suya.

Si aceptas ser mi pintor, yo seré tu modelo. Y seré tuya.

Bl Ch."

Había dejado de llover. Habían pasado muchos años y muchos crepúsculos. Pero no era tarde, no era un anciano. Me había embriagado de licor de pasado y la sensación de vejez fue intensa. En mi cabeza tenía unas seis canas, medio metro de cabello menos, una mirada más experimentada, pero con chispa y lejos de estar cansada, muchísima energía en el puño del corazón, mucho camino por delante, y sobre todo, ganas de pintarte…hasta morir.

EGA

Que mierda.

A veces hay tantas cosas que decir y pocas palabras para expresarse.

Hoy es uno de esos días gloriosos para escuchar un buen blues con una chela helada y la luz apagada.

Si señores. Terminé mi cuadro.

Le puse agua de mar traída de Sinemorets, un poquito de sangre y todos los colores de la amistad. Varios brochazos de JB con coca cola, trazos maestros de deseos e historias de toda índole. Mucho limón y miel de ojo. Mucho tiempo, mucho amor y mucho esfuerzo. Algo de lenguaje soez glamouroso y otro poco de dicterios sin sentido batidos con clara de dos huevos. Besos robados, bocanadas, conversaciones, acordes y miles de momentos chingones. Colores pardos y chillantes. Obscuros y claros. Algunos felices, y otros… desesperados y tristes. Polvo de estrella, risas azules, Café color Tacuba, chiflidos pelirojos y rasguños morados.

Le puse mil madres más, pero no puedo decirles todo, porque además lo que cuenta es la imagen final. El chiste es que disfruten de la obra. No sé si mi madre la quiera para el refri, de todas maneras no se la iba a dar.

La mezcla en la paleta era infinita gracias a todos ustedes. Lo hice para y con todos ustedes. Lleva mucho de mi. En su mayoría aciertos, pero los suficientes errores para que sea perfecto.

No lo puedo dejar aqui, me lo tengo que llevar porque está pintado en mi. Lo he pintado ahí por eso, para llevarme toda la historia. Perdón si he dejado el taller hecho una cagada, pero era la única manera de que supieran que ya he terminado.

Hasta siempre.

EGA

Era casi la hora del amanecer.

La luz jugueteaba seductoramente con la obscuridad durante horas creando sombras.

Quizás toda la noche estuvieron en ese abrazo sensual gracias a la luna llena. Ahora, ella, la Luz, ganaba la batalla en silencio estóico, en reflexión absoluta. El ruido blanco en la habitación era perfecto.

Ahi estaba ella, sin respirar, perdiéndose como un objeto más en la seducción dulce del blanco y negro. Como muerta junto con todas las otras imágenes que producían la luz y la obscuridad de una habitación casi en la penumbra. Llena de resultados tenues, de sombras teñidas en sepia, de ese claro obscuro de invierno un tanto azulesco por la llegada del alba.

De pronto…

Una sombra en movimiento.

Lento movimiento. Boxeo con las sombras, lento. Como si de alguna manera lucharan en otra dimensión y cierto eco cruzara a ésta. Se detuvo al lado de una silla, al lado de ella, en un rincón donde la luz no se había atrevido a entrar más arriba de la que golpeaba de rebote del suelo hacia sus rodillas. Tenía zapatos negros perfectamente boleados, brillantes. Calcetines negros, opacos y un pantalón negro, con valenciana. El resto permaneció tragado por la obscuridad absoluta.

La miraba. La obscuridad no permitía ver si la miraba con dulzura, pero la sensación en el cuarto permanecía de paz. Ella, sin inmutarse, siguió en su eterno sueño, sin ni siquiera moverse, sin respirar.

El respiraba profundamente, sin prisas, despacio.

El ruido insignificante que se produjo en el boxeo, en el caminar, no había roto el equilibrio del silencio. El ruido blanco seguía siendo perfecto en aquella habitación. Una leve alteración en el crujir de la madera vieja de la silla. Ella no despertó. El lo sabía, ni siquiera se preocupó en saber si estaba despierta. Tan solo la miraba. A veces dejaba de observarla para ver hacía la ventana por donde se colaba la luz para abrazar a la obscuridad, pero después regresaba la vista, escaneando toda la habitación con melancolía hasta llegar a ella.

Dejó de mirarla para fijar sus ojos en lo obscuro del rincón de enfrente. Cruzaba con sus ojos todo el espectáculo ya descrito. Siendo, junto con el silencio, testigo. El silencio había venido de parte de la obscuridad, Él, con sus ojos, de parte de la luz.

La mañana prometía ser fría, pero no ahí, no dentro de la habitación. Ahí sería cálida después de la noche y del jugueteo sexual de lo visible con lo invisible. Las partículas de polvo se veían en ciertos rayos de luz. ¿Quien tocaba a quien? Nadie lo sabrá, pero salía polvo de ese abrazo. Piel muerta, partículas provenientes de un desgaste. Quizás del resultado de esa entrega, partículas pertenecientes a las sombras engendradas por la luz y la obscuridad. Caían tan lentamente como si cayeran desde el cielo hasta el más profundo abismo del infierno. Una distancia infinita, una bajada interminable. Miles. Era un cuarto viejo, las sombras eran tan raras que podían hablar del olor en la habitación. Solo Dios sabría cuantas lunas llenas se hubieran amado ahi diaramente, la luz y la obscuridad.

Algo se consumía dentro de la habitación! De manera fugaz, rápida. Algo hacía gritar a la luz mientras la consumían, molestaba al silencio y mataban a la obscuridad! Aire comprimido hacía dentro, humo hacía fuera

Segundos… se había ido. Todo volvió a como estaba antes, El hombre había prendido un cigarrillo con un cerillo. Todo siguió como estaba antes salvo que la luz seguía ganando la batalla conforme pasaba el tiempo y las sombras dibujaban más cosas. Pero era tenue, era invierno, La obscuridad predominaba por tiempos más largos.

Las particulas,ahora golpeadas por la presión del humo, hacían junto con él un velo sobre las sombras y los rayos de luz. El humo movía más las partículas, la piel muerta se sacudía como si estuviera viva.

Ella seguía ahí, muerta, y él, de vez en cuando la veía con la mirada vacía.

La fresa del cigarro, achispaba a cada bocanada, alumbraban su rostro perdido en la completa obscuridad del rincón. Su piel, negra.

De pronto la deseó, la deseó tanto que no pudo evitar tocarla. Sin embargo su corazón palpitaba como reloj suizo. Sabía lo que hacía, y así con el cigarro entre los labios, la tomo entre sus brazos.

Ella, subió entre sus brazos, fue tragada también por la obscuridad. Solo una parte de sus caderas no fue arrancada de la luz. La atmósfera que creaban la luz y la obscuridad. Esa sábana tibia dibujada en las sombras, y el velo producido por el cigarrillo que ahora sin ser exhalado se esfumaba hacía el techo. Ella exhaló un grito espantoso, como si volviera en sí después de tener los pulmones llenos de agua. Gritó, lloró. Mientras, el velo del humo se escurría hacía el cielo de manera aleatoria en un area muy pequeña de la habitación sobre la cabeza del hombre en la obscuridad.

Sus dedos recorrieron todo su cuerpo frio. Comenzó lento, suave. Ella había despertado con dolor. Subitamente había regresado de la muerte, y agitada, lloraba. El silencio de su dolor había terminado. Entre suspiros, gritos y llantos, había silencios que complementaban la historia a veces más que cuando su voz trataba de decir algo. Era armónico. Tenía tantas cosas que decir, él la abrazaba.

Se necesitaban mutuamente, la fusión era obligada. Solo él la tocaba a ella. Rápido, de arriba abajo. Lento, en partes medias, a veces se detenía en puntos, de manera más suave, y ahi se quedaba ejerciendo una ligera presión entre sus dedos y su cuerpo. La gozaba aún en aquél sufrimiento

La obscuridad y la luz no se inmutaban si quiera de lo que sucedía.

Mientras, ella le contaba historias tristes, largas. Él permanecia en silencio mientras la escuchaba, pero ya no la miraba. Pareciera como si se excitase más viendo al otro par. Mientras disfrutaba de su voyeurismo, la tocaba más. La tocaba con amor, con pasión. Con dulzura, firmeza y fuerza. Con ternura, pero siempre sin tensión, siempre con amor. La escuchaba con la mayor atención del mundo, como si las historias fueran algo que él siempre hubiera esperado.

Poco a poco se le moría de nuevo sin que él pudiera evitarlo. Se le escurría de los dedos su esencía por más que se abrazaba a sus caderas, por más que le acariciara el cuello, la espalda y la tocara más. Se moría, se morían los dos junto con la obscuridad. el permanecía viendo las sombras clarear, pero sobretodo con tristeza aparente miraba el vacio, como si pensara en alguien más.

Lentamente, la obscuridad murió, quedó sólo en el recuerdo de la luz y las sombras que se creaban por los espacios. El decidió dejarla morir ahí, en sus brazos.

Se puso de pie, el crujir de la silla vieja. Posó a la guitarra de nuevo en su descansera. Se acomodó el traje negro y salió de aquella habitación.

EGA

“Caminante son tus huellas el camino y nada más
Caminante no hay camino se hace camino al andar